橡皮擦与蜡笔畅销巨作

很喜欢《橡皮擦与蜡笔》这部小说，灰白擦拭橡皮擦实力演技派，情节很吸引人，让人欲罢不能的感觉，环环相扣，很不错的，顶你！

作者：灰白擦 状态：已完结 类型：最近更新

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《橡皮擦与蜡笔畅销巨作》 小说介绍

主人公是灰白擦拭橡皮擦，书名叫《橡皮擦与蜡笔》，是质量非常高的一部文章，超爽情节主要讲述的是： 作者:弼字他每天清晨用特制橡皮擦擦拭整条街道，从建筑到行人，从声音到记忆，一切都被擦成柔和的灰白色。直到某天，他发现自己的橡皮擦正在溶解自己的手指，而街道尽头坐着一个小女孩，她色彩鲜艳，正用蜡笔在纸上重

《橡皮擦与蜡笔畅销巨作》 第1章 免费试读

作者:弼字他每天清晨用特制橡皮擦擦拭整条街道，从建筑到行人，从声音到记忆，

一切都被擦成柔和的灰白色。直到某天，他发现自己的橡皮擦正在溶解自己的手指，

而街道尽头坐着一个小女孩，她色彩鲜艳，正用蜡笔在纸上重新描绘这个世界。

一天还没亮透。一种稀薄的，暧昧的光，从高处的天际渗下来。巷子还在睡。

他推开了那扇低矮的铁门。门轴发出干涩的“吱呀”，像一声不情愿的叹息，

旋即被巨大的寂静吞没。他站在门口，习惯性地停顿片刻。目光平直，没有焦点。

眼前这条巷子，深，且长，两端都隐没在未散的晨雾里。砖墙是湿的，映着微弱的天光，

泛着一种不真实的油腻。空气里浮动着隔夜的气味，腐烂的菜叶，劣质煤球未燃尽的硫磺味，

还有一丝若有若无的，属于人体的浑浊气息。他动了。左脚迈出，然后是右脚。步子不大，

频率固定。像一个上好了发条的钟摆。他的手里握着那东西。一块特制的橡皮擦。灰扑扑的，

材质似皮非皮，似石非石，比成年男人的手掌略大，边缘已被磨得圆润。握在手里，

有一种奇异的温润感，不冷，也不热。他开始工作。第一下，落在右侧的砖墙上。那块砖上，

不知被哪个顽童，用红色碎砖头画了一只歪歪扭扭的猫。橡皮擦抹过。没有声音。

没有碎屑落下。那只猫，连同那种刺目的红，无声无息地消失了。

墙壁恢复成一片均匀的、柔和的灰白。像一张被雨水浸透又晾干的旧报纸。他继续向前。

动作机械，精准，没有一丝多余。橡皮擦掠过一只翻倒在路边的垃圾桶。桶是绿色的，

里面溢出的污物呈现出复杂的、令人不快的色彩。擦过。绿色褪去，

污物变成一团形状模糊的灰白影子，紧贴着同样变成灰白的地面。视觉上的肮脏感消失了，

只剩下一种概念性的、中立的“存在”。一个醉汉，蜷缩在一家紧闭的店铺门廊下，打着鼾，

浑身酒气。他走近，俯身，橡皮擦在醉汉邋遢的夹克上轻轻一拂。

夹克上原本难辨本色的油污、酒渍消失了，变成干净的灰白。

他甚至在那张胡子拉碴、睡梦正酣的脸上也擦了一下。

脸上的红潮、皮肤的纹路、甚至眉毛和头发的颜色，都淡去了，统一成一片柔和的灰白。

醉汉依旧蜷缩在那里，但看上去不再像一个具体的、沉沦的人，

更像是一尊被随意放置的、未上色的石膏像。他做着这一切，面无表情。眼神空茫，

仿佛看到的不是一条具体的巷子，而是一张需要被清理的、无限延伸的画布。擦拭，

是他的天职。声音，也是他擦拭的对象。远处传来早班电车的铃声，尖锐。

他朝着声音的方向，虚空一擦。那铃声仿佛被一只无形的手掐住了喉咙，

陡然变得沉闷、遥远，失去了所有穿透力。近处，一家早点铺子支起了锅，

油在锅里“滋滋”作响，伴随着店主响亮的咳嗽。他走过去，

橡皮擦在锅沿和店主的喉咙位置分别凌空抹过。“滋滋”声变成了类似潮水冲刷沙岸的低喃，

咳嗽声则被拉长、稀释，变成一阵无关痛痒的风声。记忆，

那些附着在物体上的、无形的痕迹，也不例外。一扇木门上，

密密麻麻刻满了孩子们的划痕和幼稚的字迹。擦过。木门变得光洁如新，没有任何故事。

一堵山墙上，依稀可见褪色的标语残迹，某个狂热年代的幽灵。擦过。标语彻底消失，

墙面只剩下岁月本身的、温和的灰白。他一路走，一路擦。像一块贪婪的海绵，

***着这个世界所有刺目的色彩、尖锐的声音、浓烈的情感和清晰的记忆。

被他擦拭过的区域，呈现出一种惊人的、一致的宁静。色彩被统一调和，声音被压低至耳语，

形态被简化概括。一切都安全了，温和了，不再具有任何攻击性和不确定性。也，

不再具有生命力。人们开始出现在巷子里。早起谋生的人，睡眼惺忪。他们看见他，

眼神里没有任何惊奇，只有一种麻木的、习以为常的顺从。他们主动放缓脚步，

甚至微微侧身，方便他的橡皮擦落在自己身上。衣服的颜色褪成灰白，

脸上的表情模糊成一片温和的空白。他们继续移动，像一群无声的、温顺的灰白影子，

融入这条被不断擦拭的、灰白的巷子。没有人反抗。没有人质疑。

这被视为一种理所当然的秩序，一种维持“干净”与“清新”的必要手段。甚至，

带着一种诡异的“神圣性”。他的动作行云流水，仿佛演练了千百遍。事实上，也的确如此。

日复一日。年复一年。这条巷子，在他的擦拭下，维持着一种脆弱的、虚假的完美。

二他的居所，在巷子深处，一个被遗忘的角落。与其说是家，不如说是一个洞穴。

一个灰白色的洞穴。单间。极小。一床，一桌，一椅。仅此而已。床是灰白的，

没有被褥的褶皱，平整得像一块石板。桌子是灰白的，椅子也是。桌上空无一物。

墙壁光秃秃的，没有任何装饰。窗户玻璃被擦拭得过于干净，几乎看不见存在，

只有外面透进来的、同样缺乏色彩的光线。他关上门。世界被隔绝在外。这里没有声音，

没有气味，没有多余的线条和色彩。绝对的“干净”。绝对的“清新”。他走到房间一角，

那里有一个低矮的水池。他拧开水龙头。没有水流冲击的哗哗声，

只有一种近乎无声的、缓慢的流淌。他伸出双手，准备像往常一样，

洗去一天劳作可能沾染的、微不足道的“尘埃”。然后，他停住了。动作僵在半空。

他的目光，落在自己握橡皮擦的右手上。食指和中指的指尖，

那最先接触橡皮擦、用力最猛的部位，颜色有些异样。不是灰白。是一种更浅的，

近乎透明的白。而且，指尖的轮廓，似乎……模糊了一点。他眨了眨眼。凑近些，

在池子边那灰白的光线下仔细看。不是错觉。指尖的皮肤纹理消失了，

指甲的轮廓也变得有些稀薄、软化。仿佛那不是血肉之躯，

而是两块即将融化的、半透明的蜡。他用左手拇指轻轻触碰了一下右手的食指指尖。

触感很怪。不是皮肤的弹性，也不是麻木。是一种……空洞感。好像指尖那一小块物质，

已经失去了内在的紧密结构，变得酥松，随时会消散。

一种极其微弱、几乎不可察觉的刺痛感，沿着指尖的神经，极其缓慢地向上爬行。

像一条冰冷的、极细的线。他猛地缩回手，握紧了拳头。

指关节因为用力而发白——那种正常的、有血色的白。他看着自己紧握的拳头。

再看看那块被他放在桌角、安静躺着的灰扑扑的橡皮擦。第一次，他对这朝夕相处的伙伴，

产生了一种陌生的、冰冷的审视。它是什么？它来自哪里？为什么……它在擦拭一切的同时，

也开始擦拭他自身？没有人给他答案。房间里只有绝对的寂静。灰白色的墙壁，

灰白色的家具，灰白色的光线。一切都那么“干净”，那么“安全”。却在此刻，

散发出一种无声的、令人窒息的压迫感。他缓缓松开拳头，再次摊开手掌。那异样的指尖，

在灰白的光线下，显得格外刺眼。像两个刚刚开始显现的、不详的印记。三第二天，

他依旧在同样的时间醒来，推门，走入巷子。但有些东西，不一样了。他的动作，

不再像过去那样纯粹机械，不带一丝疑问。每一次抬起橡皮擦，每一次落下，

他都分出一部分注意力，在自己的手上。擦拭墙壁。指尖与橡皮擦接触的部位，

那种微弱的、冰冷的溶解感，似乎清晰了一分。

擦拭一个路过的报童身上过于鲜艳的***背心。背心的颜色褪去时，他感到自己食指的指尖，

轮廓又模糊了一线。他甚至开始留意那些被擦拭的对象。不是留意它们变得如何“干净”，

而是留意它们“曾经”是什么。墙上那块被擦去的污渍，

昨天或许是一只蜗牛爬过的银色痕迹。地上那团被抹平的灰白，